Distillato n°50

Li vedi arrivare da ogni latitudine gli uccelli nel volo serale del riposo.
Attraversano il cielo striato dalle malinconie colorate dei crepuscoli.
Volando in silenzio.
Qualche volta parlottando sommessi o pigolando.
E così vengono, da dove? E così vanno, dove?
Cercano un passaggio, cercano forse una via tra le poche lassù ancora possibili? E svaniscono nelle ombre.
Anime in pena, anime desolate? Un bambino degli orizzonti li segue con occhi sgranati